Andrò all’inferno
Con passo storto.
Per non darvi quel che volete:
Un cuore morto.
Perché è lui il mio perno,
Quel che mi tiene incastrata
a questa vita contorta
Vissuta come il mio passo:
storta.
E se fosse morto
Sopravvivrei soltanto
Ma forse non merito più di questo?
Forse non merito più di un cuore morto?
Io credo di sì.
Scegli il nero.
Tu scegli sempre il nero,
perché dici che il nero
sta bene su tutto, il nero
sta bene anche sulla polvere.
Parlami del rumore del tuo sorriso
che è uguale a quello di tua mamma
e del perché sia così corroso
anche se non hai rimasugli d’acido
sulle labbra.
Parlami di quella volta che sei inciampata nel mare
e uno scoglio ti ha tenuta a galla
e di quando la testa ti è diventata leggera
senza il bisogno di vino, ne’ di birra
ma solo di un bacio
sulle labbra.
Parlami di quando hai chiuso gli occhi
per rimanere sveglia
e di quando hai bevuto caffè
per sconfiggere l’insonnia.
Parlami
Ti prego, parlami dei tuoi occhi
che bevono la luce delle stelle
e vomitano l’inconsistenza della sabbia
che mescolata alla primavera
assomiglia al sapore che hai
sulle labbra.
Tu sei una stella senza spine
Che ha il vizio di brillare
Sempre e solo al confine
Del cielo.
Tu sei una stella senza spine
Che ha il vizio di amare
Il buio
Perché la luce proprio
Non ti piace.
Soprattutto la tua
Quella un po’ la odi.
Chissà perché poi guardi il mondo
Dal basso
Anche se sei più in alto
Delle nuvole.
E chissà perché poi illumini d’azzurro
E ti senti più nera del buio.
Tu sei una stella senza spine
Che ha il vizio di sorridere
E poi tremare.
La surrealtà delle orchidee
assomiglia al profumo del mare.
E un po’ anche alle stelle senza spine
e alle rose che perdono petali.
La surrealtà delle orchidee
assomiglia al rumore delle ali
dei gabbiani bagnate dal sale
e al suono di passi sugli scalini.
La surrealtà delle orchidee
assomiglia tanto ai girasoli
che inseguono il sole
e rimangono malinconici solo
quando il cielo è terra delle nuvole.
È una guerra di logoramento.
Perde il vile amante del tempo.
E noi stiamo in trincea
Con l’indice bagnato
Che si allunga verso l’alto,
I fucili sotto braccio
Pronti all’attacco,
Gli avanzi di coraggio
Tra i denti cariati
Per crudi baci salati.
Baci rubati
Nascosti, sviliti.
Baci concreti
Che contengono minuti.
Ambasciatori di nemici
che portano i saluti
dei vinti.
Conservo il tuo profumo
in un angolo dello sterno
perché non ne so nulla del futuro
e metti che poi mi perdo.
Conservo il tuo profumo
proprio un bacio prima di lasciarti
che i limiti contano le ore
e anche non fossero loro a contarle
le conterebbe il sole.
